|
Календарь
Архив
Популярное
О сайте
Увлекательные фотографии и видео в удобной подаче? Запросто! Теперь мы можем Вас радовать подборками со всех сайтов которые мы посчитали интересными. Видео которое мы отбираем каждый день, убьет много свободного времени и заставит Вас поделится им с Вашими коллегами и друзьями, а в уютное время, Вы покажете это видео своим родественникам. Это все, Невседома. 
| |
 0+ – Не любишь мотоциклы? – Не люблю…– признался он. – ??? – Еще в СССР было. Мне тогда лет десять, не больше. Родители стояли в очереди на «Жигули» и параллельно строили кооперативный гараж. А порядок был такой, – не обзавелся к моменту передачи тебе бокса машиной или мотоциклом – шиш, а не стойло. Вернут бабки, и катись. Наша очередь на Жигуль была конечно ближе, чем на телефон, но сильно дальше, чем срок сдачи гаража – приходилось покупать мотоцикл. Прижимистая матушка выделила смешную сумму – ей бы лишь поставить что в бокс, чтоб правление кооператива видело, да бумаги были. Но, отец грезил колёсами. Где-то занял ещё денег и взял подержанный бирюзовый «ИЖ Юпитер 4»: на ходу и с люлькой. Нам соврал, что уложился в сумму. Как сейчас помню – во дворе раздался адский треск – то батя приехал на обновке. Поднялся в квартиру, – сияет. Ну как же – первые колёса! А то все на великах на рыбалку хуярили. За лето так брыкалки прокачаешь – впору в балет. – Осторожнее! – сказала мама, провожая нас на первую мотопрогулку. – Не беспокойся, дорогая. – улыбался папа. – А лучше накрывай-ка стол, мы мигом. Машина как часы, движок поёт: та-та-та. И все за копейки. Тем днем, он дал мне порулить – а как иначе?! Умчались с ветерком за город, а там съехали с дороги в поля – рули не хочу. Усадил меня перед собой – рулю. Пылища так и клубится. – Зверь? – кричит батя. – Зверь! – кричу в ответ. – Завтра на рыбалку махнем, за сто километров. Нет, за двести! Ха-ха. – Ура-а! – заорал я. – Прум!– чихнул зверь – П-прум! – и… заглох. Стали слышны жаворонки и кузнечики. Спустя полчаса реанимационных мероприятий, батя попросил: – Набери-ка лучше помидор, сынок. Крутишься под ногами… По тому, как он зол, я понял – дела плохи, – подвел нас стальной конь. Встал как вкопанный, аккурат у помидорного поля. Там сям краснели зрелые плоды. Сорок минут я расхищал социалистическую собственность, и сносил в люльку. Заполнил спелым овощем всё пространство в ногах. А на небе меж тем собрались нешуточные тучи, дунул ветер, потемнело на глазах, и страшно прогремело совсем рядом. Вот-вот, и обрушится ливень. Мы сели на корточки неподалеку от мотоцикла и накрылись попоной капризного скакуна – вонючим брезентовым чехлом. Получилось вроде плащ-палатки. Застучали тяжелые капли. – А почему не на мотоцикле? – спросил я. – На нем удобней. – Дурья голова. А молния? – сказал батя, и достал сигарету. – Черт, спички на седле. Я мигом…  Едва па вылез из укрытия и сделал пару шагов, как с ужасающим грохотом и треском рухнул на меня. Я закричал и заплакал от ужаса. Он достал меня из брезента: – Жив?! Слышишь?! Молния прямо в мотоцикл! – Слышу. Сгреб он меня, и прочь от проклятого боженькой агрегата – а ну еще в бензобак прилетит? Мокнем поодаль, молчим, в себя приходим, – не каждый день по тебе молнии работают. Ливень закончился резко, как начался – подгоняемая ветром, стена дождя унеслась дальше. Проглянуло солнышко. Мы подошли к трехколесной троянской скотине. Молния ебанула в люльку с помидорами – на носу дырища! Краска сгорела, помидоры вообще сдетонировали, угваздав весь мотоцикл красным. Казалось, мы разорвали кого-то в клочья, на бешеной скорости… Батя осмотрел мотоцикл и застонал: – О-о, ебучая дрезина! Сеть сгорела. Ладно, надо толкать. Мать поди с ума сходит. Толкать... Ливень превратил пыль в сало, размазанное на скользкой что лёд грунтовке. Спустя полтора часа докатили до крутого взгорка, ведущего на асфальтовую ленту. Но, выкатить мотоцикл на дорогу не под силу – просто кисель! Да и выдохлись. Мы столько оскальзывались и падали, что стали как негры, закатанные в целебные грязи Мацесты по договору о дружбе и сотрудничестве соц.стран. Видал я их там прошлым летом. Батя вышел на дорогу и остановил буханку. Водила оглядел простреленную, опаленную люльку, брызги «крови», нас, и предположил: – Что-то случилось? Отец вздохнул и развел руками – ну что он мог объяснить… – Ладно. – сказал буханщик. – Возьму на буксир, километр прокачу, а там мне налево, на скотобойню. Вам не тудой..? Нам было прямо, – в город… Меня, шеф взял в кабину. Перед поворотом остановился, дал на прощанье сверток с бутербродами: – Всё что могу…– вздохнул он, и погладил меня по голове, как пропащего. Я всхлипнул… Отцепил он нас, и уехал. Дорога вела к колхозам да деревням, разбросанным в округе, потому ехали всё грузовики да самосвалы. Им не до нас. А толкать далече – километров восемь. – Нажмем, сынок. – попросил отец и налег на руль. – Вишь, опять гроза собирается… Мол, еще прямое попадание, и не##й будет в бокс поставить, предъявить правлению кооператива. С грохотом пролетали грузовики. Разрываемый ими воздух, мотал меня как былинку. Батя беспрестанно оглядывался назад – как бы не сбили. Упершись в люльку, едва перебираю кедами, как вдруг, отец с криком прыгнул ко мне, и мы покатились с дороги в бурьян. И тут же: – Бабах! – «ИЖ Юпитер» пролетел над кюветом и с грохотом угодил в огородный ящик. В ту пору, огороды вдоль дорог были нормой, а инвентарь хранили в железных ящиках. Бешеный ЗИЛ, зацепил нашего ИЖа, мотающимся по дороге прицепом и даже не заметил! – уехал. Подошли к останкам. ИЖ годился лишь встать у поста ГАИ, с табличкой «Они пили за рулем». Думаю, тут многие позабудут про рюмку. Или про мотоциклы… Батя приуныл – судьба гаража повисла на волоске. – Пошли… – сказал он, беря меня за руку. Ладонь его дрожала. – А мотоцикл? – Где ты видишь мотоцикл? Скорее мотокультиватор. Жалкий ИЖ лежал вперемешку с тяпками, и сломанными лопатами. Люлька с помидорами отделилась сразу после старта, и улетела черт те куда. – А каски? – говорю. Два шлема вывались из люльки, и белели в траве. – Каски нас не спасут. Впрочем, возьми одну – мне на надгробье… Это он конечно про маму. Справедливую, но безжалостную. Мне так стало жаль и папу, и мотоцикл, что я заплакал. Мы взялись за руки и пошли сдаваться… . А.Болдырев. | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
